Vox Libertas

A rosa murcha

2010-09-26T23:14:00.003-03:00

A vida não estava boa. Sozinho, uma hora adentro na madrugada de sábado, sentado em uma das mesas de um dos vários quiosques em frente ao Shopping Riverside. Rubens estava escorregado, largado em uma cadeira. Com as pernas afastadas em V, Rubens fitava a quarta dose de uísque sem gelo daquela madrugada, girando lentamente o copo pelo fundo, segurando o recipiente com os dedos indicador e polegar da mão esquerda. Com a outra mão cobria a testa, meio que tapando o rosto cabisbaixo.

Sozinho, na verdade, era bem o estado de espírito de Rubens, mas ao seu redor havia muita gente, mais de cinquenta talvez, indo de um lado a outro pelo passeio público defronte aos quiosques. O burburinho constante das risadas, das conversinhas simplórias, a música de gosto duvidoso ao fundo, tudo contribuía para ampliar a solidão do jovem. Rubens contava 23 anos de idade, mas naquele momento a vida lhe parecia demasiado longa, vazia e sem sentido algum.

Naquela noite fazia frio. Uísque gelado, calafrios pelo coração e um baita céu escuro sobre a cabeça, que vida sem graça a de Rubens...

Definitivamente algo saíra errado. Pensar que ainda naquela noite o rapaz se julgava um homem feliz, satisfeito...

Ana era como se chamava sua noiva - ex-noiva, corrija-se. Três anos de relacionamento intenso com a moça de estatura mediana, corpo curvilíneo, cabelos longos, pretos e lisos, que charmosamente costumava arrumar em rabo-de-cavalo, de frente para o rapaz, hipnotizando-o com os seios em riste. Não bastassem os predicados físicos, a mulher ainda possuía uma inteligência invulgar, era, enfim, o tipo de mulher que sabia virar a cabeça de um homem.

Ana era quatro ou cinco anos mais jovem que Rubens, e era a fonte de sua vida. Tudo na vida de Rubens girava em torno de Ana. Todos os seus planos incluíam Ana, foram feitos em função de Ana. Ana tinha sido a primeira e era a única mulher na sua vida, e ele não precisava de mais nada.

Rubens havia conhecido Ana logo alí, do outro lado da avenida, na Praça do Japão do Shopping Riverside. Quando a beijou naquela noite, três anos atrás, Rubens não tinha como saber que sua vida se dividiria em antes e depois daquele beijo.

- Amigo, me trás mais um uísque, por favor.

Naquela noite, Rubens descobriu que era traído. Ana não era tão sua. Ana era dela, e queria mais da vida do que apenas os planos de Rubens.

A descoberta abalou o jovem, Rubens nunca havia bebido antes, quanto mais uísque puro.

Duas horas da manhã, entediado, o rapaz pagou a conta, e, como o troco demorasse, resolveu ir embora sem recebê-lo. Desviou das outras mesas, não sem dificuldades. Parou um pouco no passeio, olhou para o céu, em busca de uma estrela, uma estrela qualquer, mas a iluminação pública ajudava a escurecer o céu de um negro avermelhado, não se via coisa alguma. Sua cabeça latejava e parecia enorme enquanto cambaleava para seu carro, imerso em pensamentos.

- Acho que não deveria ter bebido tanto. – Pensava enquanto acionava o motor.

Rubens fechou um pouco os olhos, ligou os faróis e percebeu, caminhando para a margem do rio, duas belas mulheres, enlaçadas uma à outra. Pode ter sido apenas o efeito do álcool, mas pensou ter visto as duas moças se beijarem no meio da escuridão. A visão, por algum motivo, excitou o jovem. Rubens desligou o veículo e saiu em direção às mulheres, sem saber direito o motivo. Porém, quanto mais se aproximava, mais as moças se afastavam, caminhando para a beira rio. Quando deu por si, Rubens estava na margem do Poti, sozinho. Não havia ninguém, só o burburinho dos quiosques e o murmúrio das águas esverdeadas.

Na margem do rio, braços na cintura, olhos fixos no reflexo pálido da lua, cabeça girando.

- Que diabos é aquilo? Uma rosa vermelha, boiando no meio do rio?

Rubens pensou um pouco em Ana, e resolveu ir buscar a rosa vermelha, boiando nas águas do Poti. Duas moças que se amavam, escondidas na escuridão da margem, viram, assustadas, quando o jovem entrou nas águas cambaleante, mas ninguém viu Rubens saindo. Rubens não sabia nadar.

Ao amanhecer os bombeiros retiravam o corpo de Rubens das águas, cerca de dois quilômetros rio abaixo, ele segurava uma flor murcha e despetalada.

Ana chorou naquele dia.

Piracuruca, dezembro de 2010.

Em breve, de volta!

2010-09-10T22:00:00.000-03:00

O Anti-cristo

2010-03-01T19:56:00.003-03:00

Quando esteve entre nós Jesus Cristo nos foi o exemplo da humildade. O Rei dos reis nasceu filho de carpinteiro, em uma estrebaria, teve uma manjedoura como berço e os animais como testemunhas de sua chegada.

Já adulto, durante a revelação da Boa Nova, o Mestre Nazareno continuou a dar testemunho de simplicidade. Jesus nunca possuiu nenhum bem material, Ele mesmo disse: “o Filho do Homem não tem onde recostar a cabeça” (Mt 8:20).

Referindo-se aos bens materiais Jesus foi muito claro na pouca importância que deveríamos dar a eles e que os verdadeiros valores são os espirituais: “Vendam os seus bens e dêem o dinheiro em esmola. Façam bolsas que não envelhecem, um tesouro que não perde o seu valor no céu: lá o ladrão não chega, nem a traça rói. De fato, onde está o seu tesouro, aí estará também o seu coração." (Lc 12, 33:34).

Em verdade, o Divino Mestre nos revelou que a riqueza material, por nos aproximar nos bens terrenos, tende a ser um verdadeiro estorvo para nosso crescimento espiritual, como vemos no Evangelho segundo Lucas:

“Uma pessoa importante perguntou a Jesus: "Bom Mestre, o que devo fazer para receber em herança a vida eterna?". Respondeu-lhe Jesus: “Você conhece os mandamentos: não cometa adultério; não mate; não roube; não levante falso testemunho; honre seu pai e sua mãe.". O homem disse: "Desde jovem tenho observado todas essas coisas.". Ouvindo isso, Jesus disse: "Falta ainda uma coisa para você fazer: venda tudo o que você possui, distribua o dinheiro aos pobres, e terá um tesouro no céu. Depois venha, e siga−me.". Quando ouviu isso, o homem ficou triste, porque era muito rico. Vendo isso, Jesus disse: "Como é difícil para os ricos entrar no Reino de Deus! De fato, é mais fácil um camelo entrar pelo buraco de uma agulha, do que um rico entrar no Reino de Deus." (Lc 18, 18:25).

Inobstante, aumenta a cada dia o número de instituições pseudo-cristãs, verdadeiramente anti-crísticas, que afirmam, com todas as letras, que o progresso material é marca da presença de Deus em nossas vidas, e que devemos buscá-lo constantemente.

Apesar de se dizerem Igreja e de apregoarem em suas fachadas que Jesus Cristo é o Senhor, a doutrina que defendem passa longe dos ensinamentos do Sublime Rabi da Galiléia, e o pior é que têm enganado a muitos...

Jesus nunca nos pediu dinheiro, ao contrário, com uma moeda na mão nos ensinou a dar a César o que é de César, e a Deus o que é de Deus (Lc 20:25).

Jesus nunca nos prometeu recompensas materiais, vejam o Sermão da Montanha (Mt 5, 1:12), Jesus não nos promete ouro, jóias, carros importados, iates ou mansões!

Vamos abrir os olhos enquanto ainda temos luz para clarear nosso caminho! (Jo 12, 35)

Nem todos os que gritam “Senhor, Senhor!” entrarão no Reino de Deus! (Mt 7, 21)

E, principalmente, não se deixem enganar pelos falsos profetas! (Mt 24,11 e 24)

Da próxima vez que alguém tentar te convencer que a riqueza material é sinal de Deus em nossas vidas, apenas pergunte-lhe: “ – Por que, então, foi Jesus tão pobre e humilde, materialmente falando?”

Lenda Urbana

2010-01-04T18:49:00.003-03:00

Existem muitas lendas urbanas, histórias que narram fatos improváveis, embora possíveis de acontecer. As atuais lendas urbanas, acredito eu, são a evolução dos “causos de caipira”. Nada mais normal que num país cada vez mais urbanizado os lobisomens e mulas-sem-cabeça percam seus lugares para as noivas do banheiro e as não-se-pode da cidade grande.

Mas, como não sou homem de contar historiazinhas, vou contar-lhes hoje um surpreendente fato real – e é apenas um dentre muitos – envolvendo este singelo personagem que hoje lhes apresento: o Prof. Doido de Pedra! Faço observar que, embora os fatos narrados sejam verídicos nos seus menores detalhes, os nomes das pessoas envolvidas foram trocados por outros fictícios, a fim de evitar transtornos judiciais.

Esta história aconteceu há poucos anos atrás, quando eu era estudante na Universidade Federal do Piauí. Nesta época foram meus professores duas sumidades do direito piauiense, o Prof. Agildo, dono de uma vasta careca, e seu irmão Prof. Doido de Pedra, maior fonte de lendas urbanas do campus.

Diz a lenda que, em certa noite, o Prof. Agildo foi até o Departamento de Ciências Jurídicas procurar seu irmão:

- Ei, Doido, finalmente te encontrei!

- Fala Agildo.

- Eu vim de carona hoje, meu carro está na revisão, posso voltar pra casa com você?

- Pode sim.

- A que horas termina sua última aula?

- Vinte e uma horas e trinta minutos, pontualmente.

- Tudo certo então, nos encontramos aqui mesmo do DCJ?

- Combinado...

Após o acerto, cada um foi dar suas aulas.

Na hora combinada o Prof. Agildo já se encontrava no DCJ quando chegou o Prof. Doido de Pedra:

- Já estou indo, Agildo, você vem comigo mesmo?

- Vou sim, e vamos logo que hoje tem jogo da seleção.

- Então vamos.

E os dois irmãos saíram, calados, caminhando pelos corredores já meio desertos do Centro de Ciências Humanas e Letras. Logo nos primeiros passos o Prof. Agildo notou que, ao invés de caminharem em direção ao estacionamento do CCHL, onde Doido de Pedra sempre deixava seu carro, dirigiam-se para os lados do estacionamento do Centro de Ciências Exatas.

- Hum – pensou Agildo – hoje ele deve ter deixado o carro no estacionamento do CCE.

No entanto, para sua surpresa, Doido de Pedra passou tranquilamente pela passarela do CCE, sem nem ao menos virar o olhar para o estacionamento. Logo em seguida tomou a direção da Biblioteca Central, que fica a uns 300m adiante do CCE, já próximo ao portão de entrada da UFPI.

- Ah, claro – raciocinou Agildo – certamente o Doido deixou o carro no estacionamento da Biblioteca, deve ter passado por lá antes de ir ao DCJ.

E continuaram os dois irmãos caminhando mudos, lado a lado, Prof. Doido de Pedra tranqüilo, assoviando e fumando seu cigarro, e o Prof. Agildo um pouco perturbado, pois temia perder o início do jogo. Mas pelo menos agora não havia dúvida, o carro havia de estar estacionado nas proximidades da Biblioteca Central.

Porém, chegando nos arredores da biblioteca, ao invés de dirigir-se para o estacionamento, Doido de Pedra tomou o rumo do passeio público, saindo dos limites da UFPI. Agildo ficou justificadamente surpreso:

- Ô Doido, onde foi mesmo que você estacionou teu carro, hein?

- Carro? Mas que carro, homem?!?

- Ora essa, o teu carro, Doido, eu não te pedi carona pra voltar pra casa hoje?

- Não, não! Você me perguntou se podia voltar pra casa junto comigo!

- Que seja, Doido! Mas onde você deixou seu carro?

- E quem foi que te disse que eu vim de carro? Eu vim a pé!

Estas palavras paralisaram o Prof. Agildo, que viu seu irmão distanciar-se um pouco.

- Vamos, Agildo! Vamos! Senão você vai perder o segundo tempo do teu jogo!

Poema ao milésimo

2009-09-28T00:45:00.004-03:00

Dos amores há os que vêm cedo demais,

quando nem se sabe amar...

Como há também os que vêm tarde demais,

quando já se parou de sonhar...

Dos amores há, ainda, os que nunca vêm,

e os que, quando partem, por nada se detém...

Ah! Mas de todos os amores que a gente sente,

Dói demais o que nunca se vai totalmente...

O Sol

2009-08-28T21:52:00.005-03:00

E por que não?
Por que deixar de sonhar?
Por que viver assim sem sabor?
O que nos reserva a vida?
Não pode ser apenas dor...
Abre teus olhos, vê
Mesmo o que ninguém mais enxerga...
Deixe aberto o teu coração,
Pois os tempos de escuridão não vão demorar, logo passam...
Não é verdade que a toda manhã nasce um novo sol?
Seja o sol...
As nuvens te podem encobrir
Mas não apagar tua luz...

Em sonho

2009-08-09T20:31:00.008-03:00

“Tu, ontem,

Na dança”

Cassimiro de Abreu

Ontem, em sonho, estive contigo

Bailamos sem receios entre as brumas da fantasia

Pude sentir outra vez teu perfume

e apreciar teu mais sublime sorriso...

Dançávamos flutuando, justo eu,

que não sei bailar...

Meu olhar acorrentado ao teu,

e, quase insano, te apertava em meu peito

já com medo de acordar...

Teu olhar

Teu sorriso

Teu perfume e tua pele

eram a melodia muda

que me conduzia ao mais alto paraíso...

Despertei...

atordoado

triste e solitário...

Do sonho e de ti,

enfim,

resta-me apenas a pertubadora lembrança...

Retorno à casa materna

2009-07-15T21:04:00.011-03:00

Faz quase um mês que retornei de Teresina para Piracuruca. Doze anos após a partida do menino inocente que fora estudar na capital e virar gente, retornara o homem feito, formado em Direito e advogado com carteirinha, mas ainda com um longo caminho a trilhar antes de poder andar com as próprias pernas.

Minha mãe me recebeu com muita alegria, muito envaidecida diz que os filhos são o orgulho de sua vida sofrida, e ver o caçula, o “fim de rama”, formado e diplomado era como completar uma importante e difícil missão... Logo ela tinha todo o direito de estar feliz... Mas eu estava triste, magro e abatido, como um soldado cuja nação perdeu a guerra, mas que volta inteiro para casa, sem nada para comemorar, além do fato de estar vivo...

Já faz um mês... "Blém..." O relógio da matriz ressoa no silêncio da noite, pontuando uma hora da madrugada, e ainda não consegui conciliar o sono, como nas longas noites anteriores...

Retornar ao lar materno, depois de tantos anos fora, é como dar um novo início na vida, é quase como nascer de novo, a fortuna me entregou pela segunda vez nos braços da mãe: “ – Toma que o filho é teu!”. Nasci segunda vez quando pus os pés de volta na casa de minha infância, mas não chorei neste meu segundo nascimento... Minto: não chorei alto neste meu segundo nascimento...

Já faz um mês... É madrugada e caminho qual alma penada pelos cômodos da casa, arrastando pesada corrente de prisioneiro... Paro por um instante na parede de retratos da sala... São muitas fotos minhas, de meus irmãos, sobrinhos, antepassados... Fotos de pessoas queridas que já se foram, que moram longe... Fotos de casamentos já desfeitos, de muitas alegrias e sorrisos que o tempo amarelou...

Suspiro... Acabo de descobrir que não gosto de retratos... São uma tentativa inútil de reter o que é inconstante... Gosto, sim, de fotografar paisagens para depois, anos depois, comparar e ver as diferenças. Mas fotos de pessoas não! Fotos de pessoas são muito dolorosas, são muito tristes... mesmo quando a fotografia eternizou um sorriso sincero ou um olhar cheio de ternura... afinal nada permanece para sempre, as pessoas mudam como as paisagens...

Já faz um mês... E ainda não sopesei os doze anos que separam o menino que partiu do homem que voltou à terra natal... O menino me sorri de um ou dois retratos emoldurados... Belo rapaz eu era aos quinze anos! Ainda tinha bastante cabelo e a cabeça cheia de sonhos e fantasias... tudo é possível aos quinze anos...

Fico admirando o moço na parede, comparando com o cidadão calvo e barbado no retrato ao lado, outra versão de mim mesmo, mais de uma década depois... Chego à infalível conclusão de que já não sou mais nem um nem o outro, e os olhares acusadores de ambos me doem no peito, especialmente o do jovenzinho em farda escolar, muito feliz no dia da colação de grau da 8ª série...

É... definitivamente não gosto de retratos! Mas não sou o único! Diga-me, caro leitor, quantos retratos você rasgou quando terminou aquela história de amor? Se me disser que não rasgou nenhum, meus sinceros parabéns! Eu, por minha vez, rasguei e queimei a todos, com lágrimas nos olhos, é bem verdade... Só escaparam os que havia perdido e que depois encontrei esquecidos em alguma gaveta ou livro... Detesto retratos, especialmente os que recordam antigos amores, são ainda mais dolorosos, porque há lágrimas que nunca secam de todo, há nós na garganta que nunca se desfazem...

“Blém... Blém...” Duas horas da manhã... hora de dormir, mas demoro uma eternidade para chegar ao quarto... Pudera! As correntes que arrasto acabaram de ficar ainda mais pesadas...

O Oitizeiro

2009-06-25T21:36:00.007-03:00

Por que será que certas lembranças de nossa infância, já tão distante pelo tempo inclemente, que insiste em correr, ficam tão enraizadas em nossa memória ao ponto de se tornarem impossíveis de esquecer?

Fatos banais, simplórios, ficam armazenados em nosso banco de dados cerebral como se naquela recordação estivesse importante ensinamento, valioso demais para ser esquecido, mesmo que não saibamos decodificar conscientemente a mensagem, nem naquele momento, nem mesmo pela vida inteira.

Lembro quando tinha sete anos e mais um pouco, primeiros tempos de pré-escola naqueles dias de inverno rigoroso. Mentiria se lhe dissesse, amigo leitor, a data exata do acontecimento, pois se é certo que a memória não nos deixa esquecer certos fatos, também não é menos verdade dizer que as datas e marcos que usamos para contar o tempo parecem ter valor secundário em face dos acontecimentos a serem recordados.

O certo é que no final daquela tarde de março, ou abril, de 1984, despencou do céu violenta chuva em forma de tormenta. Sim, pois nestas pairagens do Brasil ou se sofre pela falta das chuvas ou se sofre pela violência das águas que descem dos céus e transbordam rios, desalojando pessoas e animais.

Mas, como dizia, naquela tarde o tempo fechou repentinamente, escureceu antes das cinco horas, e, das pesadas nuvens cor de chumbo que encobriam o céu precipitaram-se grossos pingos d’água que, impulsionados por forte ventania, batiam no telhado de minha casa com som de metralhadora.

Aos primeiros relâmpagos, como é praxe até hoje, foi-se embora a energia elétrica, deixando a mim e minha assustada mãezinha na penumbra, ouvindo o sibilo do vento e o crepitar incessante dos pingos de chuva no telhado.

Mal acabara de cobrir todos os espelhos da casa, a fim de não atrair os raios, conforme o imaginário popular, mamãe pôs-se a rezar o terço diante de uma vela acesa, ao mesmo tempo em que me determinava silêncio e que ficasse sentadinho na cadeira, pôr os pés descalços no chão nem pensar!

As orações eram interrompidas a todo instante por breves clarões brancos seguidos quase que imediatamente por terríveis trovões, denunciando a proximidade do local de queda dos raios.

Confesso, sem falsa modéstia, que tudo aquilo não me causava nenhum medo, afinal era apenas chuva, vento e raios, coisa muito natural. Para minha mãe, no entanto, era como se o próprio Deus estivesse enfurecido, e cada trovão era sua poderosa voz, ralhando com os pobres mortais, filhos ingratos.

- Te cala, menino! Não está ouvindo que Deus está ralhando? Tenha respeito!

Na minha cabeça não conseguia entender porque Deus estaria zangado comigo, mas obedecia minha mãe, como devem fazer os bons filhos.

A tempestade continuou com a mesma força por pelo menos um quarto de hora, quando então, depois de forte clarão e trovão ensurdecedor, ouviu-se um crepitar estranho e grande barulho, como se um gigante estivesse vindo ao chão, vitimado pela fúria da natureza.

- Valei-me, Virgem Maria! Protegei-me, Nossa Sra. do Carmo! – Minha mãe de assustada passava a aflita, redobrando as orações e as recomendações para que eu ficasse quieto.

A mim, repito, passado o natural sobressalto, tudo parecia normal, aliás, sempre tive esta característica de total tranqüilidade, mesmo nos momentos de maior aflição, dizem que saí a meu avô paterno, que nem cheguei a conhecer.

Pouco a pouco o tempo serenou, a chuva passou, a energia elétrica se restabeleceu e tudo voltou ao normal lá pelas horas da novela das sete. Exceto pelo fato de que naquela noite nenhum vizinho veio assistir televisão em minha casa, tudo voltava à habitual tranquilidade.

Às oito da noite, como de costume, fui dormir, ouvindo o chato zim zim zim das muriçocas.

***

Pela manhã, por volta das 6h, já me encontrava de pé e nos preparativos para ir à escola. Era um típico amanhecer de inverno, muita neblina, frio de matar e bandos de pardais e bem-te-vis se fartando de comer aqueles cupins alados que só aparecem após as chuvas. Hipnotiza-me ver aqueles pássaros capturarem suas pequenas vítimas num vôo certeiro, indo e vindo a todo momento dos fios elétricos, sempre com um inseto no bico.

Estava totalmente esquecido da chuvarada do dia anterior e, à hora da aula, meu irmão me conduziu pela curta distância de dois quarteirões até a U.E. Anísio Brito, onde aprendi as primeiras letras e minha mãezinha trabalhava como zeladora.

Apesar de não temer as forças da natureza, o mesmo não ocorria com meu temperamento fora da segurança do lar, fui criança tímida e introspectiva, e todos os meus passos, da saída de casa à entrada do pavilhão onde receberia minhas lições do dia foram dados bem próximos ao meu mano, e com os olhos bem fixos no chão, como se estivesse, primeiro, contando as pedras do calçamento, depois as “pedras de piqui” da estreita calçada da escola e, por fim, o número de placas de cimento que formavam a calçada interna, que circundava todo o prédio e conduzia ao pavilhão da pré-escola.

Não é de se espantar, portanto, que não tenha percebido nada de estranho naquela manhã, as pedras do calçamento continuavam nos mesmos lugares, também as da calçada externa rente ao muro da U.E. Anísio Brito, tudo normal também com a calçada interna.

Qual não foi então a minha surpresa quando, já no pavilhão da pré-escola, sentado no chão, rente ao pequeno batente que o rodeava, ergui timidamente o olhar para fora e fui cativado, imediatamente, por uma das mais assombrosas e encantadoras visões que já tive na vida, uma daquelas que, só para frisar o que disse anteriormente, por uma razão desconhecida teima em nos acompanhar pela vida toda.

Um dos dois enormes oitizeiros da escola, uma das árvores centenárias que guarneciam as duas esquinas frontais do colégio, havia tombado sobre o muro, despedaçando-o. Estava aí o gigante caído. Com cerca de vinte metros de altura, talvez três de circunferência, mostrava-me por entre a neblina, a menos de cinquenta passos de distância, os horrendos tentáculos de suas raízes, arrancadas do solo pela violência da tempestade do dia anterior. Compreendi que o estalo e o estrondo que tinha ouvido no dia anterior fora a queda da árvore venerável...

Suas raízes me fitavam como que pedindo socorro, a árvore agonizava e, como tudo que vive, não queria morrer.

Não tive medo, mas sim um sentimento intraduzível, impossível de ser verbalizado ou escrito, que me invadiu o espírito de um único sopro... Chorei... Chorei junto com a árvore, misturando seus lamentos aos meus... E se o oitizeiro agonizava em silêncio, tornei-me seu veículo audível, soluçando e berrando compulsivamente... Jamais havia entendido o que ocorrera naquela data, estimado e paciente leitor, até este exato momento em que escrevo estas linhas: naquele dia, naquele exato momento, eu e o oitizeiro nos tornamos uma única criatura, sua dor passou a ser a minha dor e sua tristeza a minha tristeza, até suas lembranças passaram a ser minhas...

Centenas, milhares de alunos já tinham se abrigado e feito brincadeiras debaixo de sua copa ampla ao longo das décadas, seu imponente tronco estava gravado com vários nomes e declarações de amor pueril... Mas, depois da tempestade do dia anterior, tudo estava no chão... Havia ainda, do lado oposto da escola, outro oitizeiro, igualmente imponente, irmão do primeiro... O moribundo sentia a dor pela separação iminente e, naquele instante em que o menino e a árvore formavam um mesmo ser, amalgamados numa só criatura, coube-me o privilégio de chorar e gemer pelo meu querido amigo... Não por ele, mas com ele...

Foi-me impossível permanecer na escola, não queria presenciar os instantes em que o oitizeiro seria esquartejado, feito em pedaços menores para ser retirado de cima dos escombros do muro e, aos poucos, desobstruir o cruzamento de ruas que interditara com sua queda. Não, a dor que sentia já era por demais lancinante, era do tamanho de uma árvore gigante.

Sem remédio, entregaram-me a minha mãe, que me conduziu de volta para casa, onde fiquei taciturno, silencioso e choroso por todo o dia. Pela primeira vez na minha vida sentira o que era a morte e a tristeza de uma despedida. Mesmo que hoje outra árvore ocupe o lugar do velho oitizeiro, um frondoso pé-de amêndoa, seu irmão gêmeo e eu continuamos a repartir a saudade e as lembranças da valente árvore que tombou ante a fúria dos céus.

Meu amigo céu

2009-05-23T11:22:00.006-03:00

Nos meus tempos de infância, e até às vésperas da adolescência, nada me prendia mais a atenção do que o céu.

Ficar de papo pra cima, observando as vastidões e profundezas celestiais eram para mim um deleite, entretia -me facilmente por horas, horas sem fim, nas quais me demorava silencioso e solitário com a mente esvaziada, observando as revoluções do espaço...

Durante o dia, quando é abundante a luz do sol, ficava estirado na rede, junto à janela de meu quarto, observando o lento passeio das brancas nuvens no céu azul... as nuvens mudavam de forma constantemente, formando rostos, animais, castelos... e em seguida desapareciam, restando apenas o azul...

Vez por outra também a lua aparecia, em pleno dia, compartilhando com o sol a regência dos céus nas primeiras horas da manhã.

Havia ainda o voo plácido dos urubus, pequenos pontos escuros contrastando com o fundo azul e o branco das nuvens, viajando em trajetórias circulares, asas espalmadas, estas impressionantes criaturas aladas me hipnotizavam com sua tranqüilidade, desbravando solitárias ou em pequenos grupos as alturas do infinito... Eu as invejava, muitas vezes quis ser um urubu... e pra ser sincero ainda quero ser!

Sol, lua, nuvens e urubus, era com eles que dialogava por tempo indefinido, sem articular palavra alguma, imerso em meu quarto como uma freira em sua cela, deixando apenas, bem abertas, as janelas ...

***

Na época das chuvas, lá pelo final de dezembro, apareciam nuvens escuras e carregadas no nascente, aumentando de tamanho, moviam-se lentamente, trazidas por ventos que cheiravam a terra molhada... é a chegado do inverno para o matuto. A abóboda celeste praticamente desaparece por dias e dias, encoberta por nuvens de cor azul profundo, desfiando água fertilizadora nas terras ressecadas pelo sol inclemente do equador...

***

O céu me atraia não apenas de dia, também à noite voltava-me para admirá-lo, cortina negra pontilhada de pedras preciosas, aos milhares... estrelas de várias grandezas e de muitas tonalidades: quase azuis, quase vermelhas, piscando e bailando na vastidão do espaço.

As estrelas eram minhas amigas, sabiam tudo de mim, e eu queria saber tudo delas, mas a ciência não explica o sentimento de uma estrela. Há as estrelas do astrônomo e há as estrelas do poeta, e elas não se confundem...

***

Hoje, já distante a minha infância, o céu do dia e o céu da noite continuam iguaiszinhos, iguaiszinhos sobre a minha cabeça, mas eu tive que crescer e deixar de lado os meus amigos da meninice... De quando em vez, enquanto me arrasto sobre o solo, com o olhar detido no chão pra evitar um passo errado, ainda arrisco um olhar para a cortina celestial, de dia ou de noite, e meus amigos do céu acenam para mim, com saudades... Eles ainda me reconhecem... Cumprimento-os com um sorriso e lhes faço a promessa sincera de voltar a visitá-los em breve, muito em breve...

Beijo

2009-05-15T09:02:00.003-03:00

Beijo:

Boca,

Língua,

Dente,

Saliva,

Quente...

Mordida,

Riso,

Gemido e suor...

Arrepio, cheiro e gosto,

Que gozo!

Beijo...

De novo?

Teresina, setembro de 1997.

Amor morto

2009-05-12T00:14:00.004-03:00

Quando passa o curto período da dor,
o que resta é o melhor que se viveu...
Uma saudade sadia, doída de quando em vez,
uma lembrança feliz de um tempo que morreu...

Mesmo seguindo caminhos apartados,
cada um para seu lado,
cada um de seu modo, vai
rumo à felicidade prometida...

O que sei é que na vida tudo vem e passa,
e o que vale, no final, é viver intensamente...
Ainda que assim se morra lentamente...

O que hoje temos, amanhã perderemos...
E o que hoje somos, já amanhã esquecemos...

O que a vida dá e toma a morte guarda...
pois após a vida é que se vive o que a vida levou embora...
Apenas aguarda...

Saudade

2009-05-02T21:24:00.002-03:00

Haverá um dia,

Não muito distante de hoje,

No qual as esperanças de agora

Serão lembranças passadas...

Haverá um dia,

Não muito distante de hoje,

No qual o futuro que hora se almeja

Será um pensamento pueril num momento de saudade...

Haverá um dia,

Não muito distante de hoje,

No qual as feridas abertas do presente

Serão cicatrizes doloridas do que era, e já não é...

Haverá um dia,

Não muito distante de hoje,

No qual um olhar perdido no céu da noite

Será um olhar para o passado distante...

E tudo será uma lágrima,

Que logo sumirá em meio a um sorriso

Perdido em um abraço de criança...

Teresina, 11 de fevereiro de 2004.

Da pré-escola ao altar

2009-04-20T12:36:00.004-03:00

Meus primeiros dias de escola não foram nada fáceis. Sempre fora uma criança retraída e tímida, tivera poucos amigos na infância e minhas brincadeiras mais habituais as fazia sozinho, com meus amigos imaginários, inventando mil e uma aventuras no extenso quintal de minha casa, sob a sombra das árvores, mas estas são histórias que deixo para contar em outra oportunidade, leitor amigo, voltemos, pois, aos “meus primeiros dias de escola”, começando pelo primeirão, como tudo aconteceu naquele dia, ou pelo menos como me lembro que aconteceu...

A Unidade Escolar Anísio Brito ficava a dois quarteirões de distância de minha casa, e lá trabalhava minha mãe, como zeladora, desde muitos anos antes d’eu nascer.

No início de minha vida escolar contava sete anos de idade e, pela primeira vez, acompanharia Dona Francisca ao seu local de trabalho, se bem que, quem me levaria era meu irmão.

Como já disse, o colégio ficava a apenas dois quarteirões de minha casa, mas para uma criança introspectiva ao extremo, aqueles dois quarteirões eram como duas léguas... Eu raramente ousava ir além das calçadas de minha casa.

Naquela manhã fria de março de 1984 mentiria se dissesse que estava entusiasmado ou ansioso pelo meu primeiro dia de aula, na verdade eu não tinha a menor noção do que isso significava. Acompanhei indiferente mamãe preparar minha merenda, um suco feito com as laranjas colhidas em nosso quintal, a seguir depositado em minha merendeirazinha cor-de-rosa – sim, caro leitor, inventaram de me dar uma merendeira rosa! Vai ver não havia outras cores disponíveis no mercado...

O fato é que, como mamãe trabalhava no colégio, precisava chegar bem cedo, lá pelas 6h da manhã, encarregando um de meus irmãos mais velhos, o Neném, de me levar à hora da aula, pouco depois das 7h. Naqueles dias era assim o procedimento de entrada dos alunos na Unidade Escolar Anísio Brito: primeiro os mais taludos, alunos da primeira à quarta série, só depois os pequeninos, lá pelas 7h e 15min., pois assim impedia-se que ficássemos à mercê da barbárie dos mais velhos: cacholetas no pé-da-orelha e gozações com os bebês chorões era o mínimo que se poderia esperar.

Bom, o fato é que cheguei de mãos dadas com o Neném. E, mal os “veteranos” foram para suas salas de aula, devo assinalar que meu irmão tinha um motivo extra para me levar para a escola, pois namorava minha professora de pré-escola, e por isso queria chegar bem cedo, devo ainda mencionar, aliás, que quem me deu a lancheira cor-de-rosa foi ela, só não sei porque que era rosa...

A escola era enorme, ainda mais para um menino desconfiado e arredio como eu, ocupava todo um quarteirão, muros por todos os lados e um portão de ferro que parecia ter sido arrancado da entrada de um cemitério e posto ali, até rangia quando estava sendo aberto. Já bastaria isso para minhas mãos gelarem e eu não querer desgrudar do Neném. E ainda tinha mais, o burburinho desesperador que vinha das dezenas de salas de aula com as janelas abertas... podia-se ver os magotes de meninos e meninas sentados em suas carteiras, ouvindo a lição da professora... Deus do céu! De onde vinha aquele murmúrio sem fim?!

Vencidas as barreiras do portão tenebroso e do burburinho dos alunos – que parecia um vespeiro faltavam ainda os poucos metros que nos separavam do pavilhão onde receberia minhas primeiras lições escolares.

A visão não foi mais confortadora que as anteriores, nunca havia visto tantas outras crianças juntas antes! Era um corre-corre, gritos, risos, choros... tudo ao mesmo tempo, somado ao burburinho das salas de aula das proximidades foi a gota d’água, nada me faria largar a mão de meu irmão e ficar naquele local por mais um minuto que fosse, queria voltar para casa, onde era silencioso e seguro:

- Buáááááá!!! Vamo embora, Neném, vamo embora! Não quero ficar aqui não!

- Fica, Williamzim, olha os outros meninos, como estão comportados...

E tome berreiro, e tome menino grudado nas pernas do Neném! Mas então chegou a “tia” Edilene, namorada do Neném – casaram-se pouco tempo depois, diga-se de passagem:

- Que foi, que foi?! Fica aqui só um pouquinho, se você não gostar te levo pra casa, tá bom?

- Não, não, não!!! Não vou ficar aqui não!!!

- Fica só um pouquinho! - Falou pacientemente a “tia”. – Fique aqui pertinho dessa menina bonita, olha os olhos verdes dela, os cachinhos... Ela vai ser sua namorada!

E foi assim que eu fiquei, a menininha de olhos claros e cabelos negros encaracolados não estava chorando, e me olhava com surpresa, como quem dissesse: “- Que menino besta!”.

E por dias e dias, até eu me acostumar, tive que ficar ao lado da “minha namorada”, até me adaptar ao ambiente e àquele mundaréu de meninos, sem falar do barulho enlouquecedor que vinha das salas de aula.

Durante toda minha adaptação à escola minha mãe não se metia, embora estivesse observando tudo, bem escondida de minhas vistas. Ponto pra Dona Francisca, senão eu ia correr e me esconder debaixo de suas saias!

Pois é leitor, a história poderia terminar por aqui mesmo, mas ainda falta um detalhe muito importante: sabe a meninazinha de olhos claros e cabelos encaracolados? A “minha namorada”? Pois é, depois da pré-escola nunca mais estudamos juntos, pouco nos vimos pelas ruas da cidade, cada um seguiu seu caminho separadamente. Fomos estudar na capital, onde nunca nos encontramos, nos formamos, voltamos para nossa Piracuruca – ela primeiro, eu bem depois – nos reencontramos pelas ruas da cidade, nos conhecemos de verdade, namoramos de verdade e, coisa inexplicável, nos casamos!

Vá entender as voltas que a vida dá para pôr as coisas nos seus devidos lugares, como deveriam e precisavam ser...

Me dá um pão!

2009-04-14T10:14:00.005-03:00

Isso daqui me contaram, não lembro quem, nem quando, mas asseguro que é verdade, empenhando minha palavra!

O episódio se passou aqui mesmo em Piracuruca, há um par de anos atrás...

Contaram-me que um cidadão passou a noite enchendo a tromba de cachaça, num destes inúmeros botecos que tem em quase toda esquina de nossa cidade. Trabalhador braçal, mal acabara de receber seu pagamento da quinzena, o pobre infeliz dirigiu-se para o bar e se encheu de pinga até gastar o último centavo que tinha nos bolsos, afogando suas mágoas no esquecimento da embriaguez.

Já era tarde da noite quando ficou sem dinheiro e se viu obrigado a ir pra casa, saindo tropeçando, ziguezagueando pelas ruas esvaziadas da cidade. Mas a bebedeira foi tanta que o pobre só chegou até o cemitério São Vicente, ficou sem coragem de andar mais um passinho que fosse, acabaram-lhe as forças.

Resolveu então pernoitar por ali mesmo, deitou-se entre um túmulo e outro, sob a proteção das estrelas e apagou, balbuciando murmúrios de bêbado.

Horas adiante, pouco depois das cinco da manhã, a criatura despertou, cheio de sede da ressaca e com uma fome de roer as tripas!

Ainda estava meio desnorteado quando escutou o barulho solitário de uma bicicleta do outro lado do muro do cemitério. Subiu num túmulo de mármore e viu por sobre o muro baixo um rapazinho levando um jacá enorme, cheio de pães fresquinhos que ia entregar em quitandas daquelas redondezas, para o café da manhã.

- Ei, menino, me dá um pão! Disse o beberrão com aquela voz cavernosa de quem acaba de despertar.

Coitado do entregador de pães! Nunca tinha visto alma penada, ainda mais pedindo pão! A visão foi aterradora! O pobre menino saiu pedalando tão rápido que quase perdeu o equilíbrio ao dobrar na próxima viela, sumindo na madrugada ainda escura.

Depois disso o pobre mudou sua rota de entrega, evitando passar próximo do cemitério.

É tudo verdade, minha gente!

O Fofoqueiro

2009-03-30T18:03:00.007-03:00

Das figuras tarimbadas, daquelas que não podem faltar de jeito nenhum em cidadezinhas pequenas do interior, merece destaque a figura da fofoqueira, em regra tem-se mais de uma, formando um verdadeiro clube ou central de notícias.

Normalmente a fofoqueira é uma senhora de meia idade, viúva, divorciada ou largada, aposentada, já com os filhos criados e morando longe, e que, justamente por absoluta falta do que fazer, passa a dedicar-se ao ofício de observar a vida alheia e informar a população dos últimos acontecimentos. Sim, pois que graça tem descobrir aquela senhora bomba e não passar adiante? O bom está em espalhar o fuxico, pelo bem de todos.

Do banco da praça onde hoje estou assentado, bem de frente para velha casinha amarela, posso observar a meticulosa arte de umas das mais notórias fofoqueiras de Piracuruca, não lhe revelo o nome porque não gosto de mexericos.

Da janela ela monta seu ponto de observação, e olha que são só dez horas da manhã, hora morta nestas pairagens, horário em que todos estão trabalhando e só uma ou outra criança passeia entre os jardins floridos da praça da matriz. Mas, como é julho e a cidade está em festejo, cheia de visitantes, nunca se sabe o flagrante que se pode pegar, não é mesmo, leitor?

O ofício de fazer fofoca não é fácil não, exige muito jeito e muita paciência, parece mais ou menos com uma pescaria: escolhe-se cuidadosamente o melhor lugar, joga-se a isca e se fica a esperar para ver o que acontece.

Assim como numa pescaria, nada é mais frustrante do que aquele peixão que a gente jurava que já estava no papo e que escapa no último instante, com um salto no ar! Da mesma forma, por vezes pega-se umas piabinhas miúdas que o melhor mesmo é soltar, na esperança de voltar a pegá-las quando estiverem maiores e derem mais repercussão...

Mas a maior semelhança da fofoca com a pescaria é mesmo a típica mentira de pescador: o exagero.

Vejo claramente a senhora da casa amarela com o telefone celular na mão (tempos modernos!), fazendo uns trejeitos estranhos ao discar, em seguida, enquanto se esconde por detrás da folha da janela, parece falar, sussurrando:

- Mulher, tu não sabe o que foi que eu acabei de ver aqui na praça!

E não é difícil imaginar o diálogo inteiro:

- O que foi? Conta logo que já estou me coçando!

- Sabe aquela moça, a Ana, filha do dono do armazém, seu Quincas?

- Ana? A mais velha solteirona?

- Não! A mais nova, aquela casada, que já tem até filho!

- Ah, sei, que é que tem ela?

- Mulher, tá bem aqui na praça no maior love com o Edgar do Amorim!

- Quê?! Mas ele não é casado também?!

- É pra você ver a pouca vergonha! Plena luz do dia e na frente do filhinho dela!!!

E daí vai... não dou nem até o final da tarde pra história já estar na boca do povo, principalmente nas manicures e cabeleireiras da cidade...

Daqui de onde estou, bem acomodado num dos bancos da praça, vejo perfeitamente a Ana, filha do dono do armazém e o Edgar, velhos conhecidos de infância... Confesso que o momento mais ardente é quando ele sai e logo após retorna com uns bombons pra agradar o pequeno que acompanha a mãe, o menino está ao mesmo tempo encantado e assustado com um palhaço feio que se apresenta próximo ao coreto da praça...

Ai, ai, vida de fazer mexericos é assim mesmo, enxerga-se o que não existe, fala-se do que se imagina...

Se bem que, prestando bem atenção naqueles dois, até eu fico um pouco intrigado, afinal, como já disse, esta é uma hora morta, muita coincidência eles se encontrarem neste horário, mesmo sendo festejo de julho. E é meio esquisito, eles conversam praticamente sem se olhar, falando de lado... Não dá pra saber o que dizem, ora sorrindo, ora taciturnos, ora silenciosos...

“O povo aumenta, mas não inventa!”. Mas... será mesmo?

Quer saber... acho que vou ficar mais um pouco por aqui, quem sabe hoje a pescaria não é da boa...

Festejo (Memórias)

2009-03-21T21:32:00.003-03:00

Chegou outro festejo de julho em Piracuruca. A igreja matriz de N. Sra. do Carmo, como ocorre todos os anos, recebe alguns cuidados, pequenas reformas aqui e ali, e também uma boa limpeza.

Todo ano é assim, desde que me lembro, tanta gente comparece às missas que não cabem na nave, como resultado toda a Praça Irmãos Dantas transforma-se num enorme templo ao ar livre, onde todos ouvem a ladainha do antigo ritual católico.

Devo dizer que nem todos os presentes à praça prestam atenção ao que o pároco diz, afinal cada um, cada faixa de idade, tem seu próprio interesse no festejo, e não seria equivocado dizer que só quem já passou dos cinquenta anos tem, de fato, algum móvel religioso, salvo, é claro, as exceções que teimam em existir em todo tipo de coisa.

Eu mesmo, por exemplo, nunca fui muito católico, embora sempre tenha tido um comportamento manso, beirando a estaticidade. Quando criança, vendo aproximarem-se os dias do festejo, que, por felicidade, coincidiam com o início das férias escolares do mês de julho, ficava sonhando com o parque cheio de brinquedos que estava por chegar, com sua roda gigante, sombrinha, carrinhos bate-bate, patinhas girantes e aviõezinhos...

E o circo então? Uma vez venho um circão bem grande, que teve que ficar montado no morro do Patronato de tão enorme que era. O morro, aliás, não existe mais, mas o Patronato ainda está lá, mesmo sem o morro, que hoje virou praça, com canteiros e postes elétricos.

Quanto ao circo, eu era tão meninote naquele ano que não lembro absolutamente nada do espetáculo, nem mesmo quantos anos eu tinha, lembro apenas daquele mundaréu de gente fazendo fila pra entrar e daquela lona listrada de vermelho e amarelo. Somente essas lembranças e a expectativa do espetáculo ficaram na minha memória de criança. Deve ser por isso que se diz que o melhor da festa é esperar por ela...

Mas nada se comparava ao que realmente me deixava eufórico no mês de julho: as barraquinhas! Dezenas de barracas montadas na rua ao lado da igreja Cristã Evangélica, do outro lado da Praça Irmãos Dantas, indo em direção ao rio.

Eram tantas barraquinhas que ficavam espremidas umas às outras, formando um labirinto de lonas plásticas e armações de madeira. Tinha sorveteiros, vendedores de algodão-doce, de maça-do-amor e, mais que tudo, de brinquedos! Era uma infinidade de bonecos, pistolinhas de água e de bolinhas de plástico, times de futebol de botão, tudo tão colorido e atraente que não sabia em qual barraca parar, igual mosca em prato cheio de doces!

- Moço, quanto é este pião de plástico? - E esse boneco aqui, não, o outro, o azul? - Se eu comprar dois times de botão o senhor deixa mais barato?

E olha que aquele povo de fora tinha paciência! Respondia a tudo com aquele meloso na voz de quem quer vender, como se imaginassem que meu pai ou minha mãe estavam ali por perto e logo, logo viriam comprar os objetos de meu desejo, acho que pensavam assim porque eu só andava de camisa e chinelos nos pés, diferente da maioria dos meus companheiros de infância humilde. Ah! Ilusão deles, eu ainda tinha que voltar em casa e tentar garimpar uns trocados da minha mãe! Era um lenga-lenga danado...

- Mamãe! Tem cada coisa bonita nas barraquinhas! Tem uns bonequinhos que parecem gente! Umas pistolinhas pretas que parecem aquelas de filme de bang-bang! E é tudo baratinho, baratinho!

A dona Francisca, que só andava com os trocados contados e empenhados, não resistia aos meus apelos e perguntava logo:

- E quanto é este baratinho, Williamzim?

Era certo que pelo menos um timezinho de botão novo ou uma pistolinha de mola estavam garantidos. Difícil era escolher depois o que comprar. Às vezes segurava a ansiedade e deixava pra comprar já lá pelo dia quinze, quando o festejo já estava acabando e os preços baixavam... Eu não era bobo não, seu menino!

Mas festa mesmo eu fazia era quando algum tio ou um de meus irmãos vinham passar o festejo lá em casa, taí que eu estava feito! Não precisava nem eu pedir, sempre vinha um trocadinho para gastar nas barracas. Eu passava o festejo todo comprando brinquedos, inclusive os desejadíssimos batalhões de soldados articulados, tinha dos verdes, dos brancos e dos azuis. E eu fazia o Exército, a Marinha e a Aeronáutica, todos com quepe e capacete!

Nos meus tempos de criança era pra isso que servia o festejo. Pena que hoje as coisas mudaram tanto... Hoje praticamente não tem mais barraquinhas, e não encontro mais o que tanto me interessava quando criança. Chamam a isso de “mudança”... Eu chamo de saudade...

Morte de Zé Firmino (Conto ou história?)

2009-03-15T15:26:00.000-03:00

Era noite de festa no velho cassino da Praça do Bambú, em Piracuruca - hoje a praça só tem bambus no nome e o cassino só existe na lembrança dos moradores mais antigos. Esta história se passa há mais de sessenta anos, e a ouvi umas quinze vezes - num único dia! - de um de seus protagonistas.

Altas horas da noite e a música seguia animada no cassino, e enquanto casais dançavam ao som das antigas marchas entoadas pela orquestra, uns poucos ganhavam e muitos outros perdiam seu dinheiro nas mesas do pano verde.

Perto dali, um quarteirão acima, na rua que passa por trás do antigo colégio Anísio Brito, há menos de cem metros da festança, meu avô materno, José Firmino, agonizava os últimos instantes de vida, depois de longo e penoso sofrimento pela tuberculose.

De vela na mão, acompanhado de perto pela vovó Cota e por um pequeno grupo de parentes e amigos piedosos, aguardava o momento fatal, ao tempo em que ladainhas sem fim eram rezadas na sala pegada ao quarto do moribundo...

- Ave Maria, cheia de graça... – e seguia o mantra católico, melancolicamente...

O diacho era que, vez por outra, um ou outro piedoso, dotado por Deus de menos piedade que os outros, por descuido ou animação mesmo, esquecendo-se da sobriedade do momento, batia o pé ou balançava a cabeça no ritmo da orquestra do cassino, que teimava em atravessar as ave-marias e os padres nossos, quebrando o compasso e a harmonia do coral de carolas.

Repreendido por uma expressão mais severa de um rosto enrugado, o distraído logo recompunha-se, passando a acompanhar a ladainha com o apropriado semblante, ou então sacava um cigarro de palha, aproveitando o álibi para levantar-se e ir fumar lá fora, de onde se podia ouvir melhor a música da festa.

Meu avô era homem muito querido, admirado por sua paciência e cordialidade com todos - embora soubesse ser valente e obstinado quando precisasse - como daquela vez em que se indispôs perpetuamente com os primos “Fontenele” por motivo já esquecido, e mandou, em conseqüência, retirar o dito sobrenome do seu lado da família.

Mas o fato é que o moribundo tinha muitos amigos e admiradores, dentre eles o bravo Jurandir de Aguiar, jovem valente, filho de coronel, cuja maturidade mental de eternos seis anos facilmente deixava transparecer todo tipo de pensamento e sentimento, sem nenhum tipo de filtro social para reter.

Ele fazia sua própria ladainha, recostado à janela:

- É mui’ vergon’! É mui’ vergon’! Zé Firmin’ morren’ e o pô’ dançan’! – e se impacientava com aquela falta de vergonha, olhando nervosamente para o povo que entrava e saía do cassino, descontraído e alheio ao clima fúnebre na casa vizinha.

- Hum nã! Comé que pó’?! É mui’ vergon’! Zé Firmin’ morren’ e o pô’ dançan’! – e cada vez mais se impacientava, ouvindo por uma orelha a ladainha e pela outra a orquestra.

Em pouco tempo o homem chegou ao seu limite, bravamente decidiu ir até o cassino. Com passos firmes e olhar fixo, sem piscar. Em poucos instantes estava frente-a-frente com os leões-de-chácara, vociferando em alta voz:

- Não tão vergon’ não?! O Zé Firmin’ morren’ e o pô’ dançan’! – dizia, enquanto, pra se fazer entender, gesticulava, imitando primeiro o moribundo de vela na mão, e depois os passos da dança no salão.

Seus apelos de nada adiantavam, e não fosse o fato de ser filho do Coronel Aguiar, ao invés de ignorado, seria enxotado da porta do cassino.

O valente Jurandir ainda insistiu duas ou três vezes para que parassem a festa, mas como nada conseguiu saiu de lá com uma idéia em mente: buscar um soldado, armado, pra encerrar o baile de vez.

Peço licença a quem me lê para informar que, de minha parte, só viria a nascer dali há mais de trinta anos, todo o crédito dessa história deve-se ao próprio Jurandir, que já enterrou praticamente todo o pessoal tanto daquela ladainha quanto do baile, e ainda hoje vive, com a graça de Deus, firme e forte, no eterno auge de seus seis anos!

Pois bem, pouco tempo depois retornava acompanhado de um miliciano atencioso, vociferando ainda mais firmemente:

- E agó’? Mim trouxe o soldá’ que é pra cabá a festa é agó’! – como nada acontecesse, o bravo Jurandir, de supetão, sacou da arma do distraído soldado, invadindo o salão sob o olhar estupefato de todos, bradando de arma em punho:

- É pra cabá’ a festa é agó’!!! Tem vergon não?! Zé Firmin’ morren’ e o pô’ dançan’!!! – Páááá!!! - disparou a arma para o alto. – Acaba, acaba, é pra cabá’ é agó’!!! Mim é Aguiar, mim é fi’ do Coroné’ Aguiar!!!

Segundo suas próprias palavras – que há custo aprendi a enternder - a orquestra parou e todo mundo ficou murcho... Era o fim da festa e da vida de meu avô, que deixava o mundo sob o som tranquilo da ave-maria, graças à lealdade e valentia de seu amigo, Jurandir de Aguiar...

Padre Bonfim (Conto)

2009-03-11T18:23:00.002-03:00

Era sempre o mesmo ritual, todo domingo, ao final da tarde, o pároco recostava-se à sua cadeira preguiçosa de palhinha. Em seguida acendia, sucessivamente, quatro ou cinco cigarros, enquanto admirava, do segundo pavimento de sua residência, defronte à grande janela que dava para o templo católico, o movimento monótono do povo pelas ruas que circundavam a velha igreja de São Francisco.

Entre uma baforada e outra, expirando fumaça pelo nariz - como só o sabem fazer os mais experientes na arte do fumo - ora mirava, despreocupadamente, a ponta de seu dedão do pé, que escapava meio torto da sandália de couro, ora erguia os olhos para o forro branco do teto, acompanhando o movimento de alguma aranha ou o vôo de alguma mosca doméstica. Esperava que a aranha, a qualquer instante, interceptasse o inseto asqueroso, mas a aranha sempre parecia alheia ao vôo da mosca, imóvel e imperturbável na sua teia.

De vez em quando, quando a monotonia parecia sem fim, acompanhava com olhar cobiçoso - devidamente escondido por detrás das grandes lentes foscas de seus óculos - uma ou outra mocinha que passava de bicicleta, trepidando sobre os paralelepípedos do calçamento, segurando firmemente o guidão com uma das mãos, enquanto a outra procurava ocultar o que a curta saia insistia em revelar... Se bem que o que mais o atraia era o saltitar dos jovens seios, livres do “soutien”, balançando harmoniosamente, no ritmo do trepidar da bicicleta.

- Mulheres! – murmurava com um sorriso no canto da boca e cigarro entre os dedos, - Por culpa delas estamos neste inferno! – e sorria maliciosamente, cruzando as pernas...

Tão entretido ficava nestas reflexões que, por vezes, demorava a perceber a saudação e os acenos das velhas e encurvadas carolas que, já por aquelas horas, quando o sol começava a sumir no horizontes, cobertas por seus panos e de terço em mãos, dirigiam-se para a igreja, a fim de garantirem seus lugares nos primeiros bancos, próximo ao altar, em sua ingenuidade, imaginavam assim estarem mais próximas do próprio Deus.

- Boa tarde, Padre! – silêncio... - Boa tarde, Padre!!!

- Boa tarde, minhas senhoras... – respondia mecanicamente, - Satisfação revê-las, minhas filhas... - dizia falsamente.

E assim chegava ao fim o terceiro ou quarto cigarro... O pároco, que já estava ficando careca e com as primeiras rugas senis lhe aparecendo, há muito deixara de ter o antigo ânimo pelo seu sagrado ofício, já fazia tempo que os ofícios lhe entediavam até a medula, inclusive, na missa daquela noite, repetiria o mesmo sermão que fizera dois ou três anos atrás, no qual chamava a atenção para o pouco pudor das mocinhas no ambiente sacrossanto da igreja, com seus “shortes” e blusinhas devassas... Com certeza nenhum sonolento fiel notaria a repetição, quando muito concordaria com a necessidade de reforçar a orientação, e o vigário ainda poderia aproveitar o tema para apreciar uma ou outra jovem corando, ou ainda com um sorrisinho entre desconcertado e de culpa enfeitando o rosto. Nosso pároco poderia deleitar-se à vontade com o espetáculo, sempre protegido pelas lentes foscas, que nunca revelavam seus olhos.

Com isso em mente dava a última tragada no último cigarro e, mal apagava a derradeira bagana no cinzeiro, avistou Mara chegando em sua moto, subindo a avenida. Sentiu um frenesi de excitação pelo corpo... Mara ajudava o padre na condução das missas há quase dez anos, organizando os eventos sociais da igreja, os grupos de jovens e de senhoras, o coral e até cuidava das tarefas particulares do pároco com dedicação de esposa, mandando lavar suas roupas, fazendo o pagamento de suas contas e até as compras da casa.

Nada mais normal, afinal há oito anos viviam um intenso caso de amor, notório na pequena cidade, embora ninguém tivesse certeza...

Tranquilamente desceu a escadaria para o primeiro pavimento da casa, chegando à sala onde Mara já o aguardava, ela tinha cópias das chaves, e, antes de pedir-lhe que buscasse sua batina branca, arrematou-lhe um ardente beijo de paixão, que só quem já teve um amor proibido sabe o sabor que tem...

É. Padre Bonfim, na verdade, nunca tivera vocação para o sacerdócio... Muito menos para o celibato...

O Malabares da Vida

2009-03-05T22:31:00.005-03:00

Hoje (05/03/09), estive em Teresina – a capital do Piauí e do calor! – e tive a oportunidade, dada pela providência divina, de viver um momento ímpar.

Era quase meio-dia, o sol a pino castigava meu escalpo já bem “descabelado”, tornando a sensação de calor simplesmente insuportável, tudo isso metido num mais que inadequado terno preto, como manda o figurino de um advogado – a moda nos trópicos deveria ser outra!

Caminhava em direção ao centro da cidade quando, ao passar pelo cruzamento da Av. Miguel Rosa com a Frei serafim, notei, enquanto esperava oportunidade de usar a faixa de pedestres, que havia um adolescente fazendo malabares com bolinhas, aproveitando o sinal estava vermelho, na expectativa de receber alguns trocados pelo espetáculo improvisado.

Tudo normal, esta cena poderia ter se passado em qualquer grande cidade deste brasilzão de gigantescas injustiças sociais. Porém algo diferente prendeu minha atenção, e não foi a perícia do jovem no malabarismo com bolinhas, ao invés, foi justamente o seu fraco desempenho que me despertou o interesse: em poucos movimentos, a princípios precisos, o jovem perdeu a sincronia – talvez ofuscado pelo sol do meio-dia – e derrubou as bolinhas...

Não, nada disso, não me julguem mal! Não pensem que o que chamou minha atenção foi o fracasso do esforçado malabarista. O que prendeu meu espírito foi que, ao deixar as três bolinhas caírem, o jovem resignadamente as apanhou e, mesmo percebendo que haviam motoristas dispostos a recompensá-lo com uns trocados, dirigiu-se ao meio-fio, tirou o nariz de palhaço e, de cócoras, escondeu o rosto com uma flanela branca.

De onde estava não pude perceber se a flanela era usada para enxugar-lhe o suor ou lágrimas... Sei apenas que quando saí daquele transe e comecei a atravessar a avenida, passei bem ao seu lado quando o sinal fechou de novo e ele, animadamente, extravasou para si mesmo: “ – Agora vai dar certo!”.

Enquanto continuava meu caminho, descendo a colina, ainda percebi que, infelizmente, não foi daquela vez, as bolinhas caíram ainda mais cedo que antes. O que fez toda a diferença é que o jovem, ao invés de desistir novamente, apanhou as bolinhas com altivez e reiniciou sua arte...

Grande lição para ele, maior ainda para mim: se atrapalhar e derrubar as bolinhas faz parte, é o risco da vida, deixar de juntá-las e começar de novo é que não pode!

Obrigado, Senhor, por mais este aprendizado!

PEDRA BRANCA (Conto)

2009-02-26T18:09:00.003-03:00

A serração cobria a paisagem naquela manhã de março de 1866. Acordei cedo, como de costume, mas aquele não era um dia como outro, não, naquela manhã almoçaria na casa de minha noiva!

A celebração do noivado tivera lugar na véspera. Há dois anos, desde que voltara dos estudos na Europa, sonhava casar-me com a bela Amélia, filha única do Sr. Medeiros, juiz de direito da freguesia. Foi nas festas do padroeiro, numa bela noite de junho, que nos avistamos pela primeira vez, quando ela passeava com seu pai. Sob a pálida luz dos lampiões nossos olhares se encontraram, como que irremediavelmente destinados àquele momento, de nada me recordo daquele instante, a não ser o brilho irresistível daquele olhar de menina-mulher.

***

Meu pai, Dr. Gonçalves, respeitado médico em nossa região, fizera bem seu papel de interlocutor e, por vezes, intercessor junto ao pai da moça, uma vez que o meritíssimo julgava não ser prudente sua filha contrair compromisso com um moço recém-chegado, ainda que fosse filho de quem fosse. Havia ainda a complicação de que a moça, há poucos meses, havia rompido noivado com o filho de um grande comerciante do lugar, Sr. Tenório do Armazém, como era conhecido. Augusto era o nome do rapaz, cujo futuro era continuar os prósperos negócios do pai.

Mas tudo isso era passado! Na noite anterior todas as barreiras finalmente caíram! Foram dois longos anos, mas, enfim, com a benção de seu pai, éramos noivos! Casaríamos até o final do ano e, depois, seguiríamos para a Vila do Alegrete, onde exerceria meu ofício, médico como meu pai, já até possuía uma pequena mas abastada clientela.

***

O negro selou meu cavalo, e mal o sol começava a dissolver a neblina, galopei rumo à residência de minha amada, deveria antes passar em casa de alguns pacientes de meu pai, duas senhoras idosas, que sofriam dos males da idade, e um jovem, amigo meu na infância, que desenvolvera terrível doença respiratória nos anos em que estive fora. Estaria na casa do magistrado à combinada hora do almoço.

Naquela manhã a paisagem familiar me parecia renovada, com ares de novidade, prestava atenção no canto da passarinhada e um sorriso me inundava a face, recordando dos acontecimentos felizes do dia anterior, era impossível não sonhar com o futuro venturoso que se delineava no meu horizonte.

***

- Dr. Filipe! - pareceu-me ouvir uma primeira vez - Dr. Filipe! - Sim, era um negrinho da casa do juiz que, pálido de terror, galopava ao meu encontro... – Sinhozinho... matou a coitadinha, sinhozinho! O desgraçado matou sua noiva!

Eu sorri, não era verdade... fiquei esperando acordar do pesadelo quando o negrinho insistiu: - O maldito do Augusto matou a sua noiva, homem de Deus!

- Não!

Ele não poderia ter feito isso, ele não poderia ter feito isso... - O maldito! Nem respondi ou escutei mais nenhuma palavra do mensageiro, voltei a toda disparada para casa, armei-me com uma das pistolas de meu pai, que as colecionava, e voltei com o rosto injetado de sangue, queimando de ódio... Eu sabia onde estava o desgraçado, sim, eu o encontraria, de minha vingança ele não poderia fugir, eu teria o seu sangue em minhas mãos!

- Covarde assassino!

E, de fato, o encontrei, o desgraçado não tencionava esconder-se, eu o encontrei nas proximidades do riacho, onde o maldito parecia que me esperava, recostado tranquilamente em uma grande pedra branca às margens do riacho.

- Covarde! – vociferei, - Como pôde tirar a vida dela?! Covarde!

- Ela me deixou, eu disse que se não fosse minha não seria de mais nenhum outro, ela sabia, eu a avisei!

Foram estas suas palavras...

O desgraçado sabia que o encontraria nem que fosse no fim do mundo, por isso não se deu ao trabalho de fugir, ele queria morrer naquele dia, e não seria eu que lhe negaria este desejo.

Já desci da montaria com a pistola em punho, o miserável permanecia impassível, apenas uma gota de suor que escorria por sua face denunciava-lhe alguma reação. Entre soluços de ódio e o desespero da perda irreparável, como se quem morresse naquele hora fosse eu, descarreguei a arma a pouca distância no peito do infeliz. Dois tiros ecoaram naquelas margens desertas, o sangue espirrou, manchando a pedra branca. O desgraçado tombou a meus pés, e eu fiquei morto, de joelhos, sentindo o cheiro de pólvora queimada no ar...

O Homem de Barro

2009-02-24T09:53:00.002-03:00

Um dia, de um monte de barro, ergue-se um homem, um Homem de Barro... E ele abriu os olhos e viu, sorveu o ar, respirando, sentiu o sol lhe bronzeando, moveu as pernas e correu...

E o Homem de Barro subiu nas árvores, e correu pela campina, e conheceu os animais: o papagaio, o urubu, o gato, a onça, a cobra e o coelho... e o Homem de Barro a muitos outros conheceu, dos quais não aprendeu o nome...

E o Homem de Barro andou entre os homens humanos: uns brancos, uns negros, uns índios, uns amarelos, uns nenhum nem outro... todos homens... e o Homem de Barro sorriu: o homem humano também veio do barro...

E o Homem de Barro um dia deixou que uma ventania o levasse, para que visse o que havia onde o vento faz a curva...

E o Homem de Barro voou e sentiu as nuvens do céu, o céu azul – ele aprendera que o céu era azul – e ele gostou do azul... subiu, subiu, subiu e, do alto, o Homem de Barro viu mais azul, não nas alturas onde estava, mas no chão que deixara...

E o Homem de Barro desceu, desceu, desceu... e chegou à praia, a praia era areia, e o Homem de Barro sentiu-se bem... não pela areia que pisava, pois nem a notou, o Homem de Barro estava encantado pelo mar...

E o Homem de Barro não conteve o desejo de entrar nas águas azuis do mar - ele gostava do azul - e o Homem de Barro correu para o mar, o Homem de Barro correu pela última vez... o Homem de Barro desmanchou-se no mar... o Homem de Barro desmanchou-se no azul...